Es krichzet und krächzet des Herren Schlot,
Der Hustenreiz ihn schwer befällt.
Heimgesucht von Atemnot,
er laut den Mond anbellt.
Die späte Stund’ hat schon geschlagen,
Der Krampf des Hustens fahret fort,
Angeschwollen schon der Magen,
Die Flora längst ein Keimeshort.
Die Nase auch zum Kampfe bläst,
Das stete Jucken schon beginnt,
Alles sie pompös entläßt,
Es Richtung Lippe rinnt.
Des Herren Stimme, schon ganz heiser,
Das laute Wehleit sich entfacht,
Der Röcheln wird leiser,
Der Husten lacht.