Platt drückte sich ihr Hintern auf die Sitzfläche des weißen Holzschemel. Sie merkte die Unebenheiten seiner Oberfläche. Die platzende weiße Farbe täuschte nicht über den abgenutzten Zustand des Holzes hinweg. Der kleine Spalt würde nach dem Aufstehen eine kleine Markierung auf ihrer Wade hinterlassen. Kein Schmerz, aber sie spürte es. Wie das Jucken, dass ein jeder Mensch hat, wer bei geschlossenen Augen in sich reinhört. Sie lächelte.
Sie rutschte etwas, betastete seine Beine. Ihr Blick wanderte ihrer Hand hinterher, wie sie an einem entlang stricht. Dieser sollte es sein. Er war perfekt. Sie nahm die Säge und setzte an.
Drinnen war nichts zu hören. Niemand hegte verdacht.
Without Spider Sense